Cinza.

As coisas não me satisfazem mais.
As coisas não são tão mágicas como antes.
Não me sinto anestesiado, com mais nada.
Nada tritura, esmaga, e fere.
Vejo tudo cinza.
Borrões coloridos, às vezes.
O frio deixou de ser congelante, e o calor, não é escaldante.
Os vícios não viciam.
O palco está vazio.
Tudo e Nada, são um só.
Tudo faz sentido.
Quem sabe, eu morri.
Não. Pior.
Quem sabe, eu acordei.